Editorial

Resorte vital

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Si tuviera que elegir un caso de premonición llamativo y reciente, uno de esos que parecen poner a prueba la capacidad crítica de los más escépticos, me quedaría con el de la “portada maldita” del grupo de rap estadounidense The Coup. Su historia dio la vuelta al mundo hace nueve años, ocupando un hueco más bien pequeño en las páginas de los periódicos de septiembre de 2001. Nadie se atrevió a darle más. Y es que su historia se las traía. En junio de aquel año, semanas antes de los atentados contra las Torres Gemelas de Nueva York, ese grupo de la América profunda encabezado por un músico de color contestatario llamado Raymond Riley, publicó su cuarto álbum –Party Music–, ilustrándolo con una imagen de su batería y él tocando ante los edificios del World Trade Center. La particularidad de la imagen era que las dos torres explotaban a sus espaldas mientras Riley apretaba un detonador. El músico, que se había ganado un hueco cantando canciones contra los políticos de su país, se asustó. La portada de su disco –concebida como una provocación contra uno de los grandes símbolos del capitalismo– resultó tan parecida a las desgarradoras y posteriores imágenes de los atentados del 11-S que decidió retirar el CD de la circulación y relanzarlo meses más tarde con una portada nueva.

¿Qué fue aquello? ¿Una casualidad? ¿O una premonición en toda regla?
Casi una década después del lanzamiento de Party Music me inclino sin rubor por la segunda opción. Cada vez que un acontecimiento decisivo como aquel tiene lugar –y me refiero a hechos que implican sufrimiento e impacto emocional–, hay algo que se desencadena en ciertos cerebros, como si los advirtiera del peligro. Es como si percibieran antes que la mayoría una señal invisible de alerta que les hiciera soñar con la catástrofe, “obligándoles” a expresarla al mundo de muy diversas maneras. The Coup, grupo de tendencia marxista y antisistema, canalizó ese “bip” inconscientemente, volcándolo en su portada y en la letra de canciones como Cinco millones de formas de matar a un ejecutivo. Brutal, sí. Políticamente incorrecto, también. Pero, sobre todo, desconcertante.
Este mes, la portada de MÁS ALLÁ se centra en este fenómeno tan común como incomprendido. Experimentada de un modo u otro por una de cada dos personas, la impresión de adelantarse al tiempo parece formar parte de esa lista de “habilidades ocultas” de nuestro cerebro sobre la que no son capaces de ponerse de acuerdo los neurocientíficos. Lo que proponemos es que saquemos de la categoría de anécdotas episodios como el vivido por The Coup y los consideremos asuntos dignos de investigación. El día que lo hagamos estaremos más cerca de comprender por qué el ser humano es tan especial, tan único, y dispone de esos resortes que solo saltan cuando su vida, o la de los suyos, se ve amenazada.

El factor Lucifer

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Que el ser humano siente una irresistible atracción por lo prohibido y oscuro no es algo nuevo. Todos los libros sagrados condenan esa tendencia y advierten que en ella se encuentra la raíz de nuestras desdichas. Sin embargo, semejante reprobación obvia subrayar lo más importante. Algo que la psicología evolutiva lleva décadas estudiando y sometiendo a reflexión: de no ser por ese deseo irrefrenable de asomarse al abismo, de husmear en lo maldito, nuestra especie no ocuparía el lugar que se ha ganado en el Universo. No es, en modo alguno, aventurado llamar a esa actitud el “factor Lucifer”. Etimológicamente ese nombre quiere decir “el portador de la luz”, “el que ilumina”, y aunque el cristianismo se ha ocupado de mezclarlo hasta la confusión con la figura de Satanás –el Mal en estado puro–, el arquetipo que se esconde tras esa figura es bien distinto. Lucifer –como buen remedo del Prometeo clásico– es, según comentaristas judíos y cristianos, el ángel encargado de velar por la Tierra y aquel que un día se rebela contra Dios porque ve justo compartir la luz del conocimiento con la criatura humana. Tentando a Eva –otro arquetipo, que simboliza nuestros orígenes como especie– consiguió que nuestros ancestros consumieran la fruta del Árbol de la Ciencia y acertaran a formularse sus primeras preguntas. De algún modo, fue él quien, según el muy ambiguo relato del Génesis, nos sacó del ensimismamiento del Edén y nos obligó a pensar. Y con ello, como si de un imprevisto efecto secundario se tratase, nos trajo la maldad.

Como sucede con otros relatos esenciales de nuestro pasado –como el del Diluvio Universal, por ejemplo–, los mitos que aluden a una humanidad primigenia que no tenía ni la necesidad ni el deseo de avanzar se encuentran por doquier. En la biblia de los mayas-quiché, el Popol Vuh, se menciona cómo los dioses crearon al principio un ser humano que era casi tan inteligente como ellos mismos. Fue entonces cuando se asustaron. En aquel prototipo no se adivinaba el buen esclavo que querían construir, así que decidieron recortar sus dones y vulgarizarlo. Aquel proceso de entorpecimiento fue largo, hasta que finalmente dio paso a lo que somos. Los dioses, pues, nos robaron la inteligencia, la fortaleza y la inmortalidad que nos concedieron en un primer momento. Logros, todos ellos, que todavía anhelamos.

En el otro lado del mundo, los sumerios mencionan con pavor al dios Enlil, una criatura furibunda que, llegado el momento, también busca nuestra exterminación. Su hermano Enki, sin embargo, se apiada de nosotros y nos advierte de los planes genocidas de su divino hermano. En el Enki sumerio se encuentra la misma pasión de Lucifer por darnos el conocimiento. Idéntica, por otra parte, a la que encontramos en la miríada de “dioses instructores” que pululan por los relatos más viejos de la Humanidad. Lo curioso es que tras ellos emerge un cierto sinsabor: que fue esa instrucción la que nos trajo el mal. Como si conocimiento y perversidad fueran ineludiblemente de la mano.

Muchos llevamos generaciones resistiéndonos a aceptar ese axioma. El saber no equivale al mal. En todo caso nos acerca a esos creadores hoy olvidados, no exentos tampoco de su lado oscuro. Como si luz y sombras fueran parte intrínseca e inseparable de este Universo.

Sol

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Quizá sean casualidades. Solo quizá. En las mismas fechas de la Navidad de 2004 en las que el Índico se convertía en un infierno por culpa del devastador tsunami que se cobró la vida de un cuarto de millón de personas, el Sol parecía haber pillado la varicela. Su “rostro” aparecía moteado de manchas oscuras y lanzaba al espacio exterior miles de millones de toneladas de protones de alta energía.

El modo en el que ambos episodios se relacionaban nunca se aclaró. Unos meses más tarde, a mediados de septiembre de 2005, Ra volvió a acatarrarse bombardeándonos con una nueva tormenta de protones. En los archivos de los investigadores solares, la semana del 7 al 13 de aquel mes se recuerda como una de las más turbulentas desde que tenemos registros. Al tiempo que eso sucedía, no muy lejos de la capital de Etiopía, una enorme brecha se abrió en el suelo recorriendo 60 kilómetros y dejando un abismo de cuatro metros de ancho. Los geólogos, asombrados, llegaron a especular con que ese resquebrajamiento marcaba el inicio de una
fractura fatal en el continente africano que podría llegar a dividirlo en dos y crear un nuevo océano durante el próximo millón de años –una nadería en términos de vida en la Tierra–. Y, de nuevo, algunos apuntaron a otra nueva influencia oculta del Sol sobre nosotros.
Después, el asunto se olvidó.
De un tiempo a esta parte, cada vez que se produce alguna catástrofe severa, los científicos echan un vistazo al Sol. Son cada vez más conscientes de que el Astro Rey ocupa un noventa y ocho por ciento de la masa del Sistema Solar, y que nada de lo que ocurra en él nos es ajeno. Estas reflexiones vienen a cuento ahora  porque recientemente El Panel de Predicción del Ciclo Solar 24 -un grupo de mentes de alto nivel que estudian las alteraciones solares de nuestra estrella- ha anunciado que su próximo pico de actividad se producirá entre los años 2012 y 2013. Esperan tormentas mucho más fuertes que las hasta ahora registradas, e incluso les preocupa la posibilidad de que esta furia preceda a un languidecimiento del Sol que pueda afectar de manera crucial a nuestro clima. Sus estimaciones encajan con las de la NASA y se suman a las de otros observadores independientes. Lo llamativo es que algo así ya sucedió entre 1645 y 1715, cuando las temperaturas de la Tierra descendieron una media de 0,5ºC después de grandes picos de actividad solar, y en ese tiempo Europa entró enh lo que los climatólogos conocen como la “pequeña Edad del Hielo”.
Habrá, pues, que estar prevenidos. En pocos momentos los temores científicos y los proféticos han coincidido tanto como en estas fechas. 2012 se intuye como un año crucial en muchos sentidos -incluso en el económico; se habla ya del fin de esta crisis para esos fechas-, y no deja de ser otra oportuna casualidad que quienes acuñaron esta “pasión” por el glifo 2012 fueran unos obsesivos estudiosos del Sol en el mundo antiguo: los mayas.
Nosotros, por si acaso, estaremos pendientes. Usted ya sabe que en esta revista no creemos en las casualidades.

Santa rotura

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La maquinaria de la Santa Sede está que echa humo. El 16 de octubre, a la vuelta del verano, 32 años desde que Juan Pablo II fue elegido Santo padre de los católicos. Su cuarto de siglo largo e el torno de Pedro dejó una huella indeleble en la Iglesia y, desde su muerte hace cinco, no han cesado las peticiones a su sucesor -amigo y mano derecha del papa polaco- para que lo eleve a los altares.

En Roma corren rumores de que el aniversario de Wojtyla se celebrará con el anuncio de su beatificación. Por supuesto, monseñor Slawomir Order, postulador de su causa, ha rehusado hacer comentarios al respecto, quizá porque, con absoluta discreción, su trabajo se está enfrentando en estar horas a un obstáculo imprevisto. El asunto tiene que ver con el milagro sobre el que se sustenta su aún presunta santidad. Supimos de él en 2007, cuando una religiosa francesa llamada Marie Simon-Pierre afirmó haberse curado de parkinson gracias a la intervención sobrenatural de Wojtyla. Su enfermedad la tenía prácticamente postrada. Sufría dolores constantes, apenas podía mover el lado izquierdo de su cuerpo y era incapaz de hacer tareas cotidianas como conducir o escribir. En cierto modo, eran síntomas muy parecidos a los que padeció el propio papa. Y, en el caso de la hermana Simon-Pierre (Simón Pedro), se agravaron tras la muerte del Pontífice.

El milagro ocurrió cuando una noche, desesperada por el dolor, la hermana Marie escribió el nombre del papa muerto en un papel y se encomendó a él. Amaneció sin sombra de padecimiento, a parentemente recuperad. Pues bien, hace unas semanas el periódico polaco Rzeczpospolita se hizo eco de las declaraciones de uno de los médicos que certificó este caso, en las que dudaba del milagro. Decía que, aunque el parkinson es hasta la fecha una dolencia incurable, lo que sufre la monja francesa de 49 años es, en realidad, una enfermedad nerviosa de síntomas parecidos pero que puede remitir espontáneamente. Las revelaciones del médico han puesto en solfa el proceso de Juan Pablo II y atraído la atención más de los medios protestantes que de los católicos, que ahora sospechan que la principal tarea de monseñor Order es revisar otros milagros más incontestables que ese para no detener la causa.
No cabe duda de que los avances en ciencias de la salud nos harán dudar de muchos otros milagros, pero dudo que consigan erradicar de nuestra mentre la certeza -en mi caso, absoluta- de que vivimos rodeados de hechos que nos recuerdan a diario que la Naturaleza rompe sus leyes a cada paso. ¿O acaso no son sus leyes, sino las que nosotros le hemos atribuido? En estas páginas seguiremos atentos a esas roturas. Por supuesto.

Javier Sierra
Consejero Editorial
www.javiersierra.com